ENRIQUE NORIEGA

(1948)


EN EL CRISTAL DE MAGRITTE

La misma habitación

En la misma habitación los mismos objetos

Cama silla alfombra televisor ventana

En la ventana un pedazo de todo

Azoteas antenas árbol nubes

En la misma habitación la misma puerta

El mismo closet

El mismo semidesorden en el closet

Y el espejo

El espejo donde cabe toda la habitación

Menos 2 pildoritas en el frasco

Menos la ansiedad

 

 

CANTO

La quemante proximidad de un pezón

En nacarado rosa en la esponjada

Conjunción de tus piernas

Mi morosa erección

Los gemidos lubricantes

Los zarpazos del deseo por la carne

La obsesiva ruta de la imaginación

Hacia su Eldorado por los cuerpos

 

 

QUEVEDEANA

Esta madrugada

Sentí por mis manos

Intangible sed

De tu cuerpo

Y sin que precedieran

Campanas de rebato

A ti tan tú

que arrobada dormías

Volquéte por las nalgas

 

 

 

¿POESIA CONCRETA?

I

Todo muy bien tocan a la puerta

Todo muy bien es un hara

Todo muy bien piento

Todo muy bien

Todo muy bien

Todo muy bien chorreado

Todo muy bien desnutrido

Todo muy bien

Todo muy bien

Todo muy bien

Todo muy bien enveje

Todo muy bien

Todo muy bien

Todo muy bien cido

Todo muy bien

Todo muy bien

Todo muy bien

Todo muy bien hombre niño grito

Smog

 

 

DEL FOLKLORE CHAPIN

Que si Bécquer o Campoamor o fulanito

De la antología local pero nada de la poesía

De las hojas de periódico con que le envuelven

Cuatro ingrávidas onzas de carne en el mercado

Que si la sublime inspiración o el arte puro

Siempre en algún parnaso de los otros

Y nunca en su triste espectáculo de bohemia

Que no pasó de etílico y se corona de cuando

En cuando con pesadillas de sobriedad

Y nunca eso que le acontece en algún AA

Cuyas 24 horas jamás satisface su crítico

y perenne sosiego verbalizante

Ahora bien acaso no es él la poesía única en él

Y nunca aquellos versos que nunca muestra

 

CRONICA

La tarde parece acontecer

Como un sopor de eternidad

Las casadas rosas que des

florecen en la grama

al pie del rosal

Se precipitan evaporadas

Al bochorno entre las hojas

El minúsculo y transparente

Pulgón que labora sin domingo

Ajeno al ronroneo de una moto que va

Y viene apagado y roto

Ajeno también al debe y haber

De los platos sobre la mesa

o a nuestra

Ingente posibilidad de ternura

Se hace a los milenios

Con efímera presencia

*

Todo cuanto acontece deviene

Unificado por el inquietante

Presentimiento de total dispersión

E ignota transmutación

 

 

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